Грызя ногти и рукти, затаив дыхание и всё остальное, прочитала последнюю страницу "Врат Птолемея". Впала в ступор.
Похлопала глазами, перелистала пару страниц обратно, перечитала ещё раз. Посмотрела на оглавление, перевернула форзац, внимательно поискала намёки, хотя мысленно уже поготовила тазики для слёз и соплей.
У меня только один вопрос: господин Страуд, КАКОГО ХРЕНА? ПОЧЕМУКАКЗАЧЕМНЕНАВИЖУТАКИЕКОНЦОВКИ. Ощущение, будто тебя мешком с мукой по голове шарахнули - на-ка, выкуси, уже конец!
Пришлось, хлюпая носом, признавать, что всё, конечно, классно и сильно, и вообще трилогия и финал просто абырвалг, но... Бли-и-ин! *впал в глубокие пучины депрессии*
Ненавижу такие финалы. Ну вот чего стоило двум вроде бы неглупым сущностям сесть и спокойно поговорить по душам, не дожидаясь мирового звездеца за окном? Почему обязательно в самый последний момент главгер, теряя тапки и магические причиндалы, бросается грудью на амбразуру, познаёт дзен и отпускает всех и вся? Я ж теперь минимум неделю переживать за него буду!
Мог бы и спастись, ёлки-копалки.