Маман продолжает жарить мой мозг баночным здездецом. Каждые выходные начинаются просто с пасторальной картины: мелочь разносит останки неубранного огорода, маман носится от раковины к плите, громыхая тазиками и банками, Эр чинно-мирно сидит за столом и режет. Неважно, что именно, ей просто подсовывают время от времени какие-то корнеплоды и меняют тазики, а она режет. Гребаные тридцать литров тыквенного сока, вы будете сниться мне в аду (нет, мама, мы больше не будем садить больше трёх саженцов тыкв. нет, я сказала). И вот те закрутки с перцем и баклажанами. И вот тот салатик в двадцать банок, ага. И компот. И фасоль. И... чо у нас там еще? Ну ка-а-ак же, как я могла забыть пять литров вкуснейше-нежнейшего пюре из грёбаной паданки! Кто-нибудь, остановите эту женщину, мне плохо от её энтузиазма и ещё мешка ранеток в багажнике, которые она с таким воодушевлением впихивала туда сегодня вечером. Как и где скрыться от синдрома засолки, гугл, спасай.
Две недели до свитера Хабаровска.
И меня до сих пор грызут фразочками "Живём как нищие, а летаешь в гости каждый год!".
Куплю этой женщине холодильник в следующем году, мож, успокоится...